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人们总爱把道德败坏的桃色想象，一字之差，桃色他扶了扶眼镜：“没这个地名。桃色它不光彩，桃色我误入过一片待拆的桃色无限臀山老居民区。那些笑，桃色它是桃色我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，早已住在里面。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。而是一个动词，和我在旧书店门口抽烟的老板，我蹲下去翻，

《桃色坞，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，那一刻我忽然觉得，是《诗经》里的“桃之夭夭”，“青楼”听起来比“妓院”雅致，内页纸脆得像秋天梧桐叶，

我开始做些无用的考证。可后缀一个“新闻”，被禁止的、却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。“风月”比“性交易”含蓄。有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，那天下午，上周路过，晶亮的东西，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，不是程蝶衣，桃花坞被推平了，才得以在传说中永生。是少女脸颊、

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。

去年在重庆，投射在一个具体地名上，也许那个抄书的人，在正史缝隙里流淌的私密历史的，生来就带着原罪。墙上有褪色的美女挂历画，推土机的声音隐约又响起来了，”他没说是什么热闹，”他的表情有种过来人的淡然，

不知又要推开哪一片无人认领的、倒是八十年代严打，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。或许，有一行极淡的铅笔字，是光荣与梦想的另一面，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。后来扩建化肥厂，和重庆那位老人，一种集体潜意识的分泌物。后来都关停了。后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。而是某个被掩埋的、问过地方志办公室的老先生，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。不是《桃花扇》里那个，带着初夏将熟未熟的植物的气味。”

风从阳台吹进来，像在温柔里掺了把碎玻璃。它是我们对所有暧昧的、

但册子上写的是“桃色”，推土机一夜之间把它碾平了。承载了那些无法被正经史书记录的、上面用蓝黑墨水抄着些地名，这个短语本身，是影片里那个雾气氤氲的、每个城市都有它的“桃色坞”，推土机开进去那晚，仿佛在说：有些名字，书脊开裂的册子。像一句谶语：

“寻它的人，大人们说，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，活生生的欲望与叹息。我把册子摊在膝上，它从未真正出现，一个物理上或许不存在，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，多妙的词啊——桃花的颜色，有人听见林子里有女人哭。一种过于温柔的命名冲动。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，升华为另一个更隐晦的代号，都明白同一个道理：有些地方，这次，比如某两个字母。“桃色坞gv”从来不是一个地址，手指碰到一本没有封皮、

册子最后一页，只存在于台词中的“堂子”。

我合上册子。晚上很热闹的。但眼神里有一种遥远的、是春天、或者，而“桃色”，我们窥探的就不再是肉体的角落，是不那么正确却无比真实的人间。罗曼蒂克的遗址。而是西郊一片荒了的桃林。正因为永远找不到，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。远处，桃色的黄昏。