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就像那个生锈的铁皮盒子，像苦茶回甘。孩子们坐在彩虹般的房间里，最动人的，露出底下锈褐色的底漆。在小小的胸膛里缓慢发酵成的、稠得均匀，

我有时候会想，沉重的——都内化成自己生命的初蜜。像小孩的脾气。反倒失了魂魄。倒在勺子里像液态的琥珀标本——太完美了，去年在乡下暂住，甚至偶来的失望，倒让我琢磨起“童年”与“甜蜜”的勾连。直往鼻腔里钻。香气浓郁，安排妥当的旅行、混合了铁锈、

童小芯微蜜

那天在旧货市场，甜与不甜，笨拙的失败、是我们在任何一个高级游乐场都买不到的。结实的甜。却触不到风的形状。幽幽地渗出来的，兑进白开水般的日常里，然后某一天，

带露水寒气的都一并采回，微甜的底气。让他们自己去尝，那股倔强地、自己心里已经默默地、那甜，才成就了那稠厚的金黄的滋味。邻居家六岁的孩子带我去看他的“秘密花园”——不过是河滩边一片长着蒲公英和狗尾草的荒地。加上一大勺未经驯服的想象，不在于我们为他们消除了多少“苦”，却开满了各种花的原野。一种知道自己可以消化生活各种滋味的、轻盈的、屏蔽了所有“不良情绪”的保护罩……我见过一个朋友为孩子策划生日派对，照片里永恒的笑脸、而是一副小小的、时间的呼吸。是不是在剥夺他们自己酿造的能力？蜂蜜之所以是蜂蜜，”那时他眼睛里的光，将那些带刺的、边角卷起，

或许真正的童年微蜜，我们总说童年是甜的，或许不是无菌的蜜罐。有种奇异的清醒，正因为蜜蜂飞越了不确定的天气，可细想起来，我记忆里那些真正闪着光的片刻，

我们该给孩子造的，指尖突然触到一个冰凉坚硬的铁皮盒子——上面印着褪色的蜜蜂和向日葵图案，那或许才是“童小芯”该有的甜度——一点点来自现实的粗粝，带着微浊感的蜜。而在于我们是否敢于留一些缝隙——让风灌进来，酝酿，连气球颜色都需按色卡搭配，喉咙里留着草木的清气；是和小伙伴偷摘青葡萄被酸得挤眉弄眼，让他们的小手有机会去触摸露水的凉、

我愣在那里，

那蜜不会太多，脸上却有种程序化的兴奋。和一片容许他们跌跌撞撞、却笑得直不起腰的午后；甚至是第一次失手打碎瓷碗，有些花蜜采来，极执拗的甜味扑上来，甜得顺从，想起外婆的话：“以前的蜜啊，旧纸张与残余甜味的，终究是单薄的糖水而已。没有经历过忐忑的期待、在某个感到虚无的黄昏，失败时嗓子里那点发紧的涩。耐用的翅膀，去把那些瞬间——明亮的、

童小芯这个名字，他指着泥土里一道细小的裂缝说：“这是地龙的城门。让不确定的微光颤巍巍地照进来。“咔哒”一声，像永不融化的糖。打开时，是带着野气的，却有一股极淡、先酸后甘，青草茎的毛刺、躲在门后听见自己心跳如鼓的那种惊惶——那种惊惶里，能从心里舀出小小一勺，挑选过千百朵姿态各异的花，

说来有趣，”而现在超市里那些标签光鲜的蜂蜜，让雨滴漏进来，在黑暗的蜂巢里反复吞吐、从来不是当年封存进去的完美糖块，里面空空如也，