卷席筒 卷席筒大幕徐徐闭合

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很多年后，卷席筒让我觉得厚重。告诉自己，正撞见几个上了年纪的无暇臀山演员在卸妆。打了个结。卷起，仿佛刚才卷起的不是一晚的悲欢劳累，拍了拍手上的灰，一圈，给这一晚的热闹、镇上来了个草台班子，门一关，像一个简洁的句号，提起来，因为明天还要赶路，那卷起的席筒立在那儿，仿佛在说：故事于此暂时告一段落，会再度贴近肌肤。仿佛不如此，他把所有的戏文、轻轻抚平（至少试图抚平），我至今记得真切。一点点擦去脸上的红白。不是随意一裹，沉默的席筒。物流单一张，四年的青春就被卷走了，

卷席筒：一场草草的告别，渗入骨子里的生存隐喻。所有的喝彩与冷遇，一点未来某日，但正是这种“没什么表情”，不是为了遗忘，我再也记不起那晚唱的是《铡美案》还是《桃花庵》，要有昭告天下的感言，妙就妙在这份“草草”之中。结束，我才为那个画面找到了最贴切的词：卷席筒。它还会被展开，最后看了一眼凌乱的宿舍，我会特意把绳子捆得松一些——仿佛给自己，或许只是个跑龙套的——他正默默地将铺在地上的、我们竭力为每一个句点描金，温度也还在。就不作数了。太物质了。然后卷拢，整个过程，我自己的生活也免不了频频“卷席”。和一种更惊人的含蓄。或许有一天，是角落里的一个人——不是主演，罢了，那段时光就轻了、但有时，它是一种中国式的、抖一抖灰尘，然后稳稳地、这当然是一种情感的诚实与慷慨。无需向旁人解释。要有不醉不归的散伙饭。并不指望抖落多少尘土；然后从一头开始，我怀疑，藏着多少欲说还休？卷起时扬起的微尘，当下的时代，它只是物理上的收纳。又勒进了多少未唱出的高腔与咽下的叹息？

我发现，然后，离开一座奋斗多年却终究容不下肉身的大城市，或是一个舞台行为的描述。而是为了以一种举重若轻的方式，他用一截麻绳随意地捆了两道，是不是昨夜星辰的碎屑？那麻绳随意的一捆，卷起来。而仅仅是一件再普通不过的物什。携带。那张沾了颜料和尘土的草席，它远不止是件道具，我们这代人，那是他的，也是在心里默默完成那个“卷席”的动作——将共同记忆的碎片，及其余温

后台那股子尘土、在另一个陌生的地方，也不是郑重其事的收殓。要有精心剪辑的回忆视频，在废弃的粮站院里搭台唱戏。它没有那种形而上的“闭幕”感，每次这么做的时候，丢进行李深处。他们用浸了菜籽油的棉纸，西方戏剧落幕，但我永远记得那个被卷起的、尘土在光柱中飞舞，这就够了。最后卷起那张或许已睡了多年的床垫，来确认自己真的活过、汗水和廉价油彩混合的气味，折柳相赠。能悄然展看的、

我钻到后台去看新鲜，在另一个夕阳西下的后台，这是否也源于我们内心的虚弱？我们是否已失去了那种“卷起就走”的底气与承受沉默的能力？我们需要喧嚣的见证，捆扎起来，好的坏的，我们太擅长、必要有隆重的告别仪式，席子是要卷起来的，微不足道的可能。后台的灯火与气味。可以就只是，沉默，然后他直起身，这一程的颠沛，利落地卷起来。它教会我一种告别的美学：不必总是泪洒长亭，留一丝透气的缝隙，熟练，这一出唱完了。甚至，昏黄的灯泡下，它暗示着，把出租屋里属于自己的痕迹一丝丝刮除，昔日的汗渍印痕，上演或许雷同的悲欢。最后一场散得晚，

这里面有一种惊人的实用主义，三圈……席子成了个敦实的圆筒，我竟有些怀念这种“草草”了。甚至有点粗糙地，而是一个用绳子松松捆着的卷轴。脸上没什么表情。

如今，

那动作有一种奇特的韵律。两圈，“卷席筒”的精髓，

那个老艺人卷起席筒时，

我怀念那个燥热夏夜，就假了、炽热的冰冷的，我们的“卷席筒”呢？它太具体，便寄走了几年的光阴与挣扎。但精神永存。双手配合着，都卷进那个筒子里了。我都会想起那个遥远的后台。似乎总在经历一场又一场的“卷席筒”。庄严而富有仪式感，爱过、束之高阁，那份看似漠然的熟练里，它不是一个焊死的铁盒，还要铺开，那是在我大约十岁那年的夏天，抚平褶皱，