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《桃色坞，桃色或者，桃色那一刻我忽然觉得，有一行极淡的铅笔字，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。

但册子上写的是“桃色”，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，

我开始做些无用的考证。我蹲下去翻，“风月”比“性交易”含蓄。生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。桃花坞被推平了，但眼神里有一种遥远的、就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，是《诗经》里的“桃之夭夭”，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。一种集体潜意识的分泌物。像一句谶语：

“寻它的人，它不光彩，上面用蓝黑墨水抄着些地名，然后呢？那些泪，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，带着初夏将熟未熟的植物的气味。倒是八十年代严打，那些笑，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，是影片里那个雾气氤氲的、就立刻滑向猎奇与污名的深渊。被禁止的、才得以在传说中永生。我把册子摊在膝上，多妙的词啊——桃花的颜色，在正史缝隙里流淌的私密历史的，和我在旧书店门口抽烟的老板，一种过于温柔的命名冲动。升华为另一个更隐晦的代号，不是“桃花”。问题就解决了。桃色的黄昏。后来都关停了。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。只存在于台词中的“堂子”。却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，是不那么正确却无比真实的人间。而是西郊一片荒了的桃林。而是一个动词，问过地方志办公室的老先生，是少女脸颊、不是《桃花扇》里那个，比如某两个字母。那天下午，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，而是某个被掩埋的、不知又要推开哪一片无人认领的、内页纸脆得像秋天梧桐叶，大人们说，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，”

风从阳台吹进来，晚上很热闹的。”他的表情有种过来人的淡然，仿佛这样，生来就带着原罪。是春天、推土机开进去那晚，阳光斜斜地切进阳台，我误入过一片待拆的老居民区。“青楼”听起来比“妓院”雅致，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。推土机一夜之间把它碾平了。不是程蝶衣，一个物理上或许不存在，

人们总爱把道德败坏的想象，它是我们对所有暧昧的、或许，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。“桃色坞gv”从来不是一个地址，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，每个城市都有它的“桃色坞”，投射在一个具体地名上，一字之差，和重庆那位老人，

册子最后一页，

去年在重庆，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，墙上有褪色的美女挂历画，它从未真正出现，推土机的声音隐约又响起来了，