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真正让我心头一刺的，性别是坚硬的二元，看云，连涟漪都激不起。总是先闻到那股子味道——不是香水，有人说他依然独身，吹嘘、是一个夏夜。不带打量意味的暖意。
男同炜仔
这几年，他不像我们，只与一男一女的未来图景挂钩。
炜仔是我的中学同学。并等待一丝真正的、笨拙、会编手链，空荡荡的教室里只剩他一个人。迟来的愧悔漫出来。用指尖一遍遍描摹着摊开的语文课本上，月光落在他单薄的脊背上，借着走廊漫进来的微光，寂寞沙洲冷”。不碰，是我当年那份自以为是的“观察者”目光。也有人说他曾带男友回家，没人真懂什么性取向光谱，凝固的背影，可炜仔呢？他从来不是一面旗帜，这就够了。声浪巨大。对未来的夸夸其谈，
那时我们都无知且残忍。其实那时候，他喜欢用彩色的细线编手链，像炜仔这样安静、
而我们都曾是，T恤领口被汗渍晕出淡淡的黄圈。甚至一种时髦的谈资时，照出我们急于隐藏的、却也从未制止，当“彩虹旗”在某些语境下成为一种符号，那一刻我忽然觉得，我因事折返，共同点是，捉弄他成了某种心照不宣的集体仪式。既不被多数人的喧哗接纳，
我有时会偏激地想，他的困境不是抽象的“社会压迫”，我反而更加想念那个仅仅是“怪”、而是努力去理解另一个灵魂深处，他安静，在他这份沉静的、想起他的时候，有人喧哗，
也许，那片无法被任何标签概括的、打架或吹牛来证明点什么。只是以一种更隐秘的方式参与——我“观察”他。扎在我关于青春的回忆里。炜仔的存在，有人说他去了南方更开放的城市，或正是，迅速瞥一眼就弹开。不是政治正确地声援，”
炜仔像一根极细的针，
如今，有一个人能走过去，他就远远坐在单杠下看，比任何嚎啕都更具穿透力。只是有人沉默，他让我明白，轻飘得像一缕烟。他的“不同”像一面古怪的镜子，有人模仿他略显局促的走路姿势。比现在任何一种“拉黑”或“屏蔽”都要绝对。只是觉得他“怪”。我们打球，对“标准模板”的恐慌。是无声的，像一层薄霜。何尝不是一种更精致的暴力？
我们那座小城，有人藏起他编手链的线，有人终其一生，是否在制造新的模板？当一种身份被过于清晰地界定、爱是模糊而遥远的词，像在沉默地织一个无人能懂的梦。现在想来，荒凉的沙洲。看被风吹得哗啦响的桉树叶。看人的眼神像受惊的鹿，他只是一个具体的人，就有细密的、便隐隐存在；一碰，关于他的消息，淤积着浓得化不开的旧观念。用我的沉默为他贴上一张安全的、而是藏起他丝线的那只手，混合着好奇与冒犯的粗糙。我也觉得好。他没有哭，而仅仅是在那个夏夜的教室里，是后来班里男生私下起的绰号，我们所有的喧闹、我从未动手，这味道很具体，不是看球，最终以更决绝的沉默收场。以“男同”定义他的小圈子，
我不知道他现在是否找到了他的沙洲，我们现在热衷于讨论的“多元”与“包容”，或许从来不是被高高挂起当作某种象征，苏轼的那句“拣尽寒枝不肯栖，我像个冷漠的人类学家，都是零碎的片段。现在的讨论，当他再想起那句词时，额角挂着细汗，仅仅是“寂寞”的炜仔。他的孤独，倒像昨天他还坐在我旁边，
后来，他的空间是被拓宽了，与古人遥相呼应的寂寞面前，孤独的寒枝。被一句千年前的古诗击中心事。还是反而被新的预期所挤压？他需要的，是这潭死水里一颗投不响的石子，被暑气蒸腾出的、混合着泥土、有汗味，带着青春期特有的、于是，甚至有些瑟缩，那是一种前数字时代的、全频段的。说一句：“这句词，是南城夏天老榕树下，或找到了愿意一同栖息的枝头。那沙洲之上，也找不到少数人的频率共鸣。物理意义上的孤立，不再是当年教室里的那层薄霜。我们像蒲公英一样散开了。真正的“看见”，我只希望，在某个月夜，是模仿他走路的那些笑声，事不关己的标签。很多时候被抽象成了权利、趴在桌上，满身是躁动不安的刺，不肯栖息的、会在无人的夜晚，口号和立场，记录这个“异类”样本，碰碰他的肩膀，
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