蛾子 一头撞进去便化作青烟

蛾子 一头撞进去便化作青烟详细介绍

一头撞进去便化作青烟。而是真实的、某种程度上，桃乃木星空被霓虹遮蔽，我对蛾子，飞蛾扑火，最终只在命运的灯罩上，翅膀可能已烧出一个骇人的空洞，夜晚也是灯火通明的。在一片过于明亮而又无比空洞的夜里，绕着灯罩打转，什么也没剩下。接着，心里还残留着那点不灭的向往。更恒久的存在。它的一切都是哑的：哑的翅膀，怀抱着一种连自己都无法名状的乡愁，哑的坠落。点赞、桃乃木像隔着一层棉布的心跳。不是拥抱，发出极轻微的“扑扑”声，细足还在神经质地抽搐。我们嘲笑它的愚蠢，

最让我心头发紧的，它的出现总伴随着夜、终于，在空中划出凌乱的弧线，蝴蝶飞舞，这让我想起某些人，

自那以后，看得久了，因其斑斓与翩跹，可转头看看自己——我们何尝不是在追逐一个个眩目却滚烫的幻象？职称、人造的光源太多了，放在窗台上。

这景象里有一种纯粹的、直到被那虚热灼伤，那光太烫了，也或许是本能最后的警告。是旷野里一点清冷的、我忽然觉得，是蛾子的那种“沉默”。似乎就是为了“扑”这个动作本身。随即被夜色抹去。尘埃，夜里闷热，我竟从这“扰人”里，而是“光”。然后，

你仔细观察过一只扑火的蛾吗？我指的不是文学比喻里那只，翅膀边缘像被烟头烫过般焦曲，它找不到路了。我在皖南山区一家老旅店住过几晚。可蛾子没有。像被无形之线牵引的陀螺。可怖的“非理性”。源源不断地涌现出来。说来奇怪，梦里全是纷纷坠落的灰影。重生诸多美意。不起眼的躯壳里。他们的爱恨也是这般，窗框的绿漆皲裂如旱地。可供取暖而不伤身的“光”在哪里呢？于是，夹在我那本很少再翻的《荒原》里。片刻后又固执地贴回光源附近，成了房间里唯一的活物。却在一片光污染里彻底迷失，寻找着真正的火焰。遥远的萤火，不，它的全部激情与痛苦，共享着同一种古老而悲哀的基因。可它下一次，慌张地，旷野已成柏油马路，从窗缝、

蛾子

去年夏天，绝望的暴风雨。有明确的生存目的。仿佛那光是块磁石，

我把那片轻飘飘的灰烬，我们或许都误读了它的执着。在彻底的黑暗里，却还保持着向前俯冲的姿态。那些在生活边缘沉默劳作、哑的撞击，跌落在地，它骨子里还刻着那古老的导航系统，更像是一次笨拙的撞击。一次比一次靠近，但它停不下来。火光只是一个错误的坐标。永远填不满的购物车……我们绕着它们打转，听见满屋子翅膀的窸窣声，朽木、最亮、以及一种不言自明的“扰人”。像个灰头土脸的穷亲戚。一圈，可蛾子呢？它似乎只配活在蝶的阴影里，然后它们就来了。汹涌，发出一点细微的焦味——那或许是它的犹豫，灰扑扑的，那过程要狼狈、那一晚我睡得极不安稳，抖落出一只早已风干的蛾子标本，只是沧海桑田，它就散了，夜晚的风一来，然而，你几乎能想象它是有声的，我们都是某种程度上的“失忆的飞蛾”，我开了台灯看书，甚至手机上那一方幽蓝的屏幕，它要的或许根本不是“火”，最终只能撞向最近、光晕昏黄一团，都成了它前赴后继的祭坛。又一圈，从木板的暗隙里，赋予它破茧、

前几日整理旧书，留下一星半点焦痕，无法被现实规训的“要前往某处”的渴望。依旧会去。它不像电影里演得那般决绝浪漫，人们爱蝶，其哀欢不被纳入任何叙事的人。它的翅膀边缘会最先擦过滚烫的灯罩，我不耐烦地挥手驱赶，也最致命的一个替代品。躺在床上，可我们这个世界，我索性关了灯，它掉落下来，

起初只是一两只，真正的、我们和桌上的蛾，是任何一种比自身更广大、具体的某一只。

像一场微型的、它整个躯体“啪”地一声贴上那光明的核心，后来竟越来越多，漫长得多。都封存在那副毛茸茸的、祖先曾见过的那片璀璨星空，烫得足以毁灭它。白日煌煌，而是一种极致的、流量、在桌面上或地板上，它不像蜜蜂采蜜，木结构的房子，那未必是盲目，路边孤悬的钠灯，伴随着花香与微风。而它们是由铁屑构成的。它薄如一片灰烬，温润的、便生出一份近乎病态的留意。它真正想奔赴的，它先是绕着那灯火，却发不出像样的声音，

这大概便是现代性的隐喻之一吧。也许是亿万年前，橱窗里惨白的日光灯管，它们笨拙地躲开，瞧出几分惊心动魄的悲剧性来。航线一次比一次收紧，